Le transenne

Una delle due non ha sedici anni.

Una delle due biondine di spalle dico. Una delle due dovrebbe aver smesso da qualche tempo di perdere il sonno sulla versione di latino, sul ragazzo della migliore amica e sulle equazioni di secondo grado. E invece capita, talvolta, che senza preavviso, in una sera qualunque, i sedici anni tornino e facciano compagnia. Senza timori nostalgici, soltanto con la loro energica intuizione di vitalità. Non dirò di come le due sedicenni, la vera e la falsa, si siano trovate una sera di settembre al concerto di Avril Lavigne; né dirò di come le due suddette, titolari di un biglietto con pregevole posto numerato, abbiano invece scavalcato le transenne per correre a perdifiato giù, fino al parterre; né, naturalmente, di come le due, ma soprattutto una, per esperienza maturata sul campo, sia riuscita a ottenere dalla security,  con un onesto frullio di ciglia, che le lasciasse passare, per arrivare sotto al palco. Né dirò della maglietta, delle foto sceme davanti allo specchio, degli autoscatti con le boccacce.

Dirò solo che una delle due non se lo ricordava più di quanto scavalcare le transenne fosse esaltante. L’attimo in cui, un piede via l’altro, si sale e ci si ferma per un secondo a cavalcioni per poi balzare giù, consapevoli, dall’altra parte, concede istanti di preziosa euforia. Istanti in cui senti l’equilibrio dai talloni fino alle cosce e, anche se ti accorgi che non è stabile, quell’equilibrio, ti fidi lo stesso dei tuoi passi e salti, mentre l’apnea di quei minuti lascia il posto a un respiro prepotente.