Torino, una dichiarazione d'amore

Certe città t’illudi di possederle e dominarle. Città che fanno credere che sia possibile violarle, conoscerle nei viali, nei giardini. Sono città lineari, ortogonali sulla carta, composte di fiumi e corsi lunghissimi che la attraversano con risoluta decisione. Torino, vista dall’alto, è una composizione apparentemente perfetta di rette parallele e perpendicolari. Una maglia fitta di angoli retti.
Qualcuno potrebbe pensare a una gabbia. C’è gente che ci è diventata matta a Torino, che ha iniziato a parlare con i cavalli. Ci sono leggende di magia nera, antri infernali, riti pagani e culti profani. C’è una singolare concentrazione di intellettuali suicidi. Io non la vedo la gabbia. A me piace riconoscere le vie, sapere che posso girare attorno a un isolato e trovarmi senz’altro al punto di partenza. Sapere che a volte, per andare avanti, bisogna tornare indietro, dove si è cominciato. In una circolarità rassicurante che però ammette di variare i percorsi, di modificare il passo, perché l’eleganza di una città nuda e accessibile come Torino è quella di offrirsi sempre nuova nella ripetizione dei suoi schemi. Qualcuno la teme perché in quei marmi levigati e nella successione scandita delle vie sembra riconoscere un’eleganza marziale. Ma chi ha paura degli schemi dei quartieri, o chi scova la noia nella difficoltà di perdersi, ha capito poco della forza di certi passi. Forse l’attrazione che esercita su di me è nella varietà che si riconosce nella sua ripetizione, nella confortante calma della scansione dei suoi spazi. C’è della sensualità nel riconoscere il corpo di una città, o una città in un corpo. Il labirinto della carne come il labirinto delle piazze.
Lasciarsi sedurre dalla scoperta improvvisa, inaspettata, che certe strade, anche qui, non vanno da nessuna parte.