La virtù

Eccone un altro. Uno di quelli che finge indifferenza verso il sesso, mi guarda come fossi una musa marmorea, si crogiola di tenerezze e si scioglie in abbracci. Uno così... non so, non me la racconta giusta. Vien quasi timore di fargli male. Ma non può essere. Da un punto di vista strettamente fisiognomico per altro non ha niente a che vedere con quei maschietti che usano adesso, puttini, efebici e asessuati. No no, la mascella è troppo ben fatta, ha una parte appetitiva chiaramente sviluppata e sicuramente adeguata. Le mani si vede che sanno toccare, è evidente da come le muove. Solo che per qualche motivo adesso fa finta di niente, mi carezza una guancia e mi propone cinema e bicchiere di vino. Ieri sera mi ha baciata per venticinque minuti di fila sotto casa e, quando gli ho chiesto di salire, ha detto che non poteva perché doveva ancora dar da mangiare al gatto dei vicini. Tutta colpa di questa stupida eredità culturale che l'uomo del XXI secolo tenta di scrollarsi di dosso: basta col testosterone arrapato. Ribaltiamo i luoghi comuni. Come no. E questo qui adesso vuole farmi credere di non rientrare nella categoria, di essere sensibile soprattutto ai miei interessi musicali e alle mie preferenze letterarie. Che ci può anche stare, eh. Ma io sono a favore dei giochi di ruolo e delle rassicuranti messe in scena sessiste. Ad un certo punto, dopo che abbiamo chiacchierato di quanto siamo colti, ho proprio bisogno di sentirmi addosso occhi invasati dagli ormoni e dal desiderio, mica quelle pupille da branzino. E voglio che nei miei occhi si legga la stessa cosa, naturalmente mentre simulo una virtuosa inibizione.

Ora glielo dico che insieme ai fiori, i violini e le candele voglio anche un homo taurinus. Vediamo come la prende.

Ecco. Lo sapevo. Il solito porco.