La gonna e il censore

Questo è il mio animo moralista. Il censore che è in me. Oggi mi scaglio contro il malcostume degli adolescenti. E per malcostume non intendo affatto le loro abitudini equivoche o le loro più o meno precoci esperienze sessuali. Parlo proprio di come vanno in giro vestite.

Quando avevo 18 anni una sera mio padre mi proibì di uscire perché avevo una gonna troppo corta. A onor del vero, devo ammettere che sostanzialmente la gonna non ce l’avevo, ma non è questo il punto. Il punto è che un adulto nel quale tutto sommato riconoscevo un’autorità mi disse “O ti cambi o non esci” e io, che pur m’incazzai, sbraitai, urlai e non gli rivolsi la parola per tutto il weekend, mi cambiai e uscii. E, se si esclude qualche allegro disadattamento che oggi coltivo, in nessun modo imputabile a quel sabato sera, sono cresciuta sostanzialmente equilibrata. Voglio dire che l’autorità paterna che mi capitò di assecondare non mi ha fatto male, non ha provocato nessun disagio né alcuna forma di turbamento, ho un buon rapporto col mio corpo e non sono attualmente in cura da uno psicologo perché nell’adolescenza una figura dispotica impedì la libera espressione della mia personalità. Avevo 18 anni, diciotto!, e ubbidii. Già l’anno dopo non succedeva più: con indosso abiti molto più minimalisti mio padre sgranava gli occhi mentre salutavo, grugniva il proprio imbarazzato disappunto mentre stavo ancora sulla porta, ma alla fine di fatto uscivo di casa vestita come mi pareva. Però forse sapevo quello che stavo facendo: le mie gambe si erano conquistate il diritto di stare nude e avevano coscienza di esserlo.
Torniamo al presente. Sabato pomeriggio mi è capitato di fare due passi in centro nell’ora dello struscio. Ecco, io mi chiedo se le adolescenti da me incrociate per la via possiedono dei genitori a casa che le hanno salutate prima che uscissero. E se sì, cosa guardavano questi genitori? Il pavimento? Non credo, altrimenti avrebbero forse notato il cattivo gusto delle scarpe col tacco alto argentato. Forse non guardavano proprio, perché io non posso crederci che adulti di buon senso approvino leggins fluorescenti di due taglie più piccoli, canottiere optical con cinturone griffato, capelli cotonati, occhi imbrattati da cazzuolate di kajal e accessori in polietilene su borse contraffatte. Ora mi si dirà che le fanciulle in questione escono di casa con la tuta da ginnastica e poi compiono la metamorfosi nella cameretta dell’amica coi genitori in vacanza. Può darsi, io stessa talvolta uscivo struccata col maglione di bambi e arrivavo in centro con un top di pailletes e tre dita di eye-liner. Però erano numericamente troppo elevati gli esemplari di caricature di adolescenti da me incrociati per essere tutti ricondotti al fenomeno creativo e divertente della vestizione nascosta.

Ettari di pelle minorenne e tatuata mi si sono srotolati davanti, occhiali da sole a mascherina, ombelichi, avambracci, labbra truccate, alta concentrazione di disturbi alimentari. Sono una bacchettona integralista probabilmente, ché si fa presto a farsi censori quando non si ha davvero a che fare con gli adolescenti di cui sopra. Mah. Può darsi. Può darsi sia un problema mio e della mia indole così vetusta e demodée.